Я люблю Кинга.
Правда, очень люблю. Ему как никому другому удается написать реальность. Наверное, дело во внимании к деталям. Или яркости их описания. Но когда читаешь его книги, ощущение что это происходит на самом деле сильнее чем у большинства документалистов. Нет, я всегда мог при должном увлечении написанным почти-ощутить поверхность или вкус, или запах хотя с запахами всегда было сложнее всего. И увидеть конечно, куда без этого.
А с Кингом -там еще и ощущение достоверности происходящего. Ну да, реальности.
А еще у меня такое чувство, что они меня выводят таки на грань - на ту самую грань, вероятно, о которой он так много пишет. Сегодня было. И автобус в котором ни одна лампочка внутри не горела, и совершенно пустое шоссе, и невероятно красный закат и вместе с тем подсвеченные желтым низкие темные тучи. Не знаю. Вопрос восприятия наверное.
А все равно иногда кажется что куда-то соскальзываешь. Ощущение грани. И что самое чудовищное - оно мне чертовски нравится.

А еще он почему-то подстегивает мою собственную творческую мысль, заставляя с другой стороны взглянуть на уже написанное. Это тоже интересно.

З.Ы. это была Дьюма-ки. Сегодня.